“柱子……石头……”他的声音嘶哑得如同砂纸摩擦，每一个字都像是从破碎的肺腑里硬生生挤出来，带着浓重的铁锈味，“老哥……送你们……到家了……”

他把那捧冰冷的骨灰，连同染血的泥土，紧紧地、紧紧地捂在自己剧烈起伏的胸口。仿佛想用自己的体温，去暖一暖这来自九幽之下的寒凉。

然后，他猛地俯下身，额头重重地磕在冰冷坚硬、浸透了鲜血的北凉冻土上。

“咚！”

一声闷响。

他那挺直如枪的脊梁，再也承受不住岁月的重压、伤痛的啃噬和这瞬间爆发生命后带来的无尽空虚，重新佝偻了下去。而且比之前弯得更深，几乎与地面平行。仿佛刚才那短暂挺立、如同战神般的身影，只是一个虚幻的泡影。

他伏在那里，一动不动。只有那宽阔的、剧烈起伏的肩膀，无声地诉说着一种比嚎啕大哭更撕心裂肺的悲恸。

风，不知何时又起了。

卷着细碎的雪沫，打着旋儿，掠过染血的荒原，掠过破碎的陶片，掠过那伏地不起的佝偻身影，掠过那柄斜插在血泥之中、刃口依旧流转着幽冷青光的北凉刀。

刀旁，那最后一点灰白色的骨灰，终于被寒风彻底吹散，无声无息地，融入了脚下这片广袤、冰冷、饱经沧桑的北凉大地。