他用目光黏住谢清砚。

带着某种执拗的坚持，不闪躲一丝一毫。

灰色的天像哭过的脸，路灯澄黄的光渗在他脸上，半明半寐。

像他此刻的心情，同样模糊不清。

她不明白。

不明白被情绪左右的不只是她，那种不可控的思潮，像钝器烙在骨头里的伤口，缓慢地蚕食着痛觉神经，并不尖锐，是一种绵长，湿冷的苦痛。

在经年累月里跌加，直等到某一刻，坍缩成一句话。

“我不开心。”宿星卯说着，手掌温热的力度扶住她肩膀，执起一只手，按向他跃动的胸口。

平静寡然的脸，四平八稳的语调，诉说着他的难过：“谢清砚，我的心情，和你是一样的。”

谢清砚僵着脸，扭过头，木木看他。

她想反驳，怎么会一样。